"o belo é feio e o feio é belo,
pairemos entre a névoa e o ar impuro."
Willian Sheakspeare, Mcbeath; fala das três feiticeiras.
existe um lugar em que não ouso pensar
nem sair, tampouco exilar-me.
existe ali uma casa, uma casca,
uma carapaça para eu me esconder
do ódio e do medo da violência
da filosofia e da agressão das palavras.
há nesse lugar uma espessa nuvem,
uma bruma de ignorância,
um assassinato da razão.
é meu interior massificado
ininteligível e cada vez mais devassado
pelos eflúvios que me governam.
o ar rarefeito e pesado corrói ainda
com força desconhecida e alimenta
sem perfil as doses diárias de solidão.
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